Un blog irónico sobre un asunto muy serio: la verdad sobre Joaquín Sabina y su musa argentina: la abogada y poeta Lucía Angélica
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Le pedí la llave
del huerto de su boca.
-No la tiene nadie
-me dijo-. En el amor
no voy de flor
en flor, de oca en oca
y solo beso cuando me toca.
¡Bueno es el olvido
cuando alguien lo amenaza!
Aquel día, Cupido
pensó: "Me voy de casa",
y nos clavó
dos flechas en pleno
corazón, bendito veneno.
¡Qué suerte pa' mí
que así, por las buenas,
no habiendo luna llena
se diera porque sí!
Me prometió una noche y fueron mil,
me dio una Nochebuena en pleno abril.
Me quise morir
trepando por su falda,
me quedé a vivir
en un lunar de su espalda
y hasta hoy
nos dura el hechizo.
¿Qué nos dio
aquel bebedizo?
Escapamos juntos
del país de la rutina.
Un coche de punto
nos condujo hasta la esquina
del amor.
-¡Deprisa, cochero!
Llévenos usté
al extranjero.
Si me quieres querer, quiéreme ahora,
no dejes el amor para mañana.
Vente conmigo antes de que la aurora
entre como un tumor por la ventana.
Si me quieres querer, quiéreme hoy,
porque sabes que estoy desangrándome de ganas.
Si quieres olvidarme date prisa,
no me consuela tu amistad, tu duda.
Mejor eran mis celos y tu risa,
tu carne de alcanfor, mi fe desnuda.
Si quieres olvidarme, olvídame
pero no me des más besos de Judas.
No me cuentes después, no me jures "quizás",
cuando pienses "tal vez" no me trates de usted,
no me digas jamás,
dale cuerda al reloj, corazón, cuando quieras volar;
si la gente me llama Pasión, por algo será.
Un tinto de verano, un bienmesabe,
un marinero en tierra, una sandía,
un zumo de melón con una llave
para cenar en mala compañía.
No me obligues a entrar donde no cabe
más que un alma gemela de la mía.
Palos de ciego,
malos tiempos sin luego ni porqué.
Llama sin fuego,
melodramas que no terminan bien.
Páginas imprudentes,
sábanas de hospital,
zumo de lágrimas de sal.
Corazón
desnudo entre la gente,
chaparrón
de notas indecentes,
carnaval
de besos que agonizan,
vendaval,
gotas de tiza y alquitrán.
Hielo caliente,
desconsuelo sin martes ni weekend.
Uñas y dientes,
caramelos de azúcar y hiel.
Rejas de terciopelo,
pañuelos de organdí,
celos que no dejan dormir.
Comprendí
lo igual, lo diferente,
Chamberí
no es mi calle Corrientes.
Al final
de cada madrugada,
respirar,
nada es mejor que nada,
soledad
y una almohada que olvidar.
Hoy, Tarzán no será el único que bese a Jane
Hoy, haré un número cómico con Fred Astaire
Gary Cooper tendrá un competidor
Lauren Bacall dirá:
"Ni el mismo Humhrey Bogart besaría mejor"
Hoy, seré el matón más rápido de la región
Entraré a lo John Wayne en el saloon
y en el cielo de Broadway
verás mi nombre escrito en letras de neón
soñé que yo era el rey
el ídolo de Nueva York
soñé que no había ley
ni dólares ni depresión
soñé con Dorys Day,
bailábamos un Rock & Roll
Soñé, pero a las seis
el tráfico me despertó
Happy Dreams, Happy Dreams...
Entraré a lo John Wayne en el saloon
y en el cielo de Broadway
verás mi nombre escrito en letras de neón
Hoy, te llevaré al Empire State
como King Kong
Hoy, bajo la lluvia cantaré esta canción
Andy Warhol vendrá
a mi actuación
en el Madison Square
tendré de teloneros a los Rolling Stones
soñé que yo era el rey
el ídolo de Nueva York
soñé que no había ley,
ni dólares ni represión
soñé con Doris Day
bailábamos un Rock & Roll
soñé, pero a las seis
el tráfico me despertó
soñé, que yo era el rey
el ídolo de Nueva York
soñé con otra ley
más noble que la del Talión.
La séptima luna
era aquella del Luna Park
el crepúsculo avanzaba
de la feria al bar
mientras tanto el Ángel Santo blasfemaba
la polución que respiraba
musculoso pero frágil.
Pobre Ángel, pobres alas.
La sexta luna
era el alma de un desgraciado
que maldecía el haber nacido,
pero sonreía.
Cuatro noches sin haber cenado
con las manos, con las manos,
manchadas de carbón.
Tocaba el pecho una señora
y manchaba y reía
creyéndose el patrón.
La quinta luna
daba tanto miedo
era la cabeza de una dama
que sintiendo la muerte cercana
al billar jugaba.
Era grande y elegante,
no era joven, no era vieja
tal vez enferma
seguramente estaba enferma
porque sangraba un poco por la oreja.
La cuarta luna
era una cuerda de prisioneros
que caminando, seguía los rieles
de un tren viejo.
Tenía los pies ensangrentados
y las manos, y las manos, y las manos
sin sus guantes,
pero no te alarmes
el cielo está sereno
y no hay bastantes prisioneros.
La tercera luna
salieron todos a buscarla
era, era así de grande
que más de uno pensó en el Padre Eterno.
Se secaron las risas,
se fundieron las luces
y comenzó el infierno,
la gente huyó a su casa
porque por una noche
regresó el invierno.
La segunda luna
el pánico sembró entre los gitanos
hubo alguno que incluso
se amputo un dedo.
Otros fueron hacia el banco
a hacer alguna operación
pero qué confusión
la mayor parte de ellos
con sus hijos y sus perros
corrieron a la estación.
La ultima luna
la vio sólo un recién nacido
con ojos negros, profundos, redondos
y no lloraba
con grandes alas tomó la luna
entre sus manos, entre sus manos.
Salió volando por la ventana
era el hombre del mañana.
Salió volando por la ventana...
Le llamaban Malasombra
por su cara de ataúd
cortada la nariz por una cicatriz
y el alma más oscura que el betún.
Capaz con la navaja
de hacerse un monedero con tu piel
sabe amargo el vino del Barrio Chino
desde que escapó de Carabanchel.
Es mejor no provocar
Malasombra ha vuelto a la ciudad
quítate de su camino
no lleves flores a tu funeral.
Todos lo reconocieron
cuando apareció en el bar
se quitó el sombrero y dijo:
camarero, ponme un doble
largo de coñac.
Busco aquella bailarina
que bordaba el streptease,
amor eterno me juró un invierno,
no la has visto por aquí?
La cuarta noche la encontró
del brazo de un matón
"hola, ¿cómo estás?" y antes de acabar
la frase comenzaba a disparar.
El contrario no era manco
en asuntos de matar
al silbar las balas
se vació la sala
parecía el juicio final.
Cuando la tercera bala
hizo carambola con su sien
recordó que hacía 6 años y un día
que no besaba a una mujer.
Nunca tientes al destino,
que Malasombra puede regresar.
Carlos se llama
En el carnet de identidat
Pechos de seda
Reina de la ambigüedad
Alma de niña
Cuerpo de mujer fatal
Harto de las burlas
De la provincia se escapó
Vendiendo chapas
Ahorró para la operación
Bajo la falda
Tiene una interrogación
Marylin, Marylin, Marylin
Gritan al pasar
Marylin, Marylin, Marylin
Los hombres desde el bar
Marylin, Marylin, Marylin
Superstar
Rubia de bote
Labios rojos de carmín
Las escaleras
Baja como un maniquí
Diez y la cama
Págale, te hará feliz
Arthur Miller
No la lleva al altar
Joe di Maggio
Nunca un piso le pondrá
Se lo hace gratis
A un guardia municipal
Marylin, Marylin, Marylin
Qué guapa estás
Marylin, Marylin, Marylin
Le gritan al pasar
Marylin, Marylin, Marylin
Los hombres desde el bar
Marylin, Marylin, Marylin
Qué buena estás
Marylin, Marylin...
Llevaba puesto el reloj que hace un año
no pude comprarle,
y aquellos ojos color desengaño
barriendo la calle.
Después de verse tanto en el espejo
¿cómo iba a mirarme?
Si eran felices, no había más que verlos
reírse de nadie.
Y yo que estaba aprendiendo a olvidarle,
a maldecirle sin necesitarle,
me vi de pronto con dos lagrimones
en el velorio de las ilusiones.
Pisando charcos bajo el aguacero
también se puede cantar un bolero.
Con estos labios que tanto han callado,
que tanto han mentido,
que tanto han besado.
Iba luciendo el Cartier que en su santo
quise regalarle.
Si la derrota tuviera vacuna,
si se dejara engañar la fortuna,
si el corazón descubriera un camino
que desmintiera la ley del destino.
Qué desconsuelo el flash-back de sus ojos
bajando del coche.
Dejó un perfume de flores enfermas
rompiendo la noche.
Después de verse tanto en el espejo
¿cómo iba a mirarme?
Si eran felices, no había más que verlos
reírse de nadie,
burlarse de nadie.
Tu nombre estaba en todas las agendas de la gente "in".
El teléfono en tu casa no paraba de hacer ring, ring, ring.
No había cóctel, party, cena, estreno, en que faltaras tú,
por las noches en Bocaccio, y al Gijón para el vermut.
Lástima que ahora, cuando llaman a tu puerta, ves
al casero que te pide por octava vez el alquiler.
El mercader de sueños ya murió.
El príncipe azul era un impostor.
El último amante se largó,
y el siguiente no, nena, no,
no voy a ser yo.
Ahora que todo se derrumba, ahora que se acerca el fin,
déjate de valium, no imites a Marilyn.
Puede que haya algo aún que tú sepas hacer.
Esto es un supermercado ¿qué tienes para vender?
Tendrás que decir sí a ofertas que dijiste no,
son tiempos de rebajas, siempre habrá algún comprador.
Déjate de rollos, anda, reina, muévete,
sal corriendo si no quieres perder también ese tren.
Hoy los tiempos adelantan
que es una barbaridad,
el que no camina, corre
o está aprendiendo a volar.
Si quiere llegar más lejos
no necesita ascensor:
hágase con un padrino
y monte en televisión.
Pastemos todos en corro
que es un “prado” principal,
enchufa el botón, Manolo,
que el Íñigo empieza ya.
Telediario, y tentetieso
toma otra de pan con...
Aún no tengo decidido
si me voy a divorciar,
pero es bueno, por si acaso,
que el asunto sea legal.
Quede usted tranquilo, amigo,
si no se va a separar,
no condene lo que a otros
les puede desenrollar.
Dos y dos ya no son cuatro
cuatro y dos ya no son seis;
seis y dos ya no son ocho,
ni ocho y ocho dieciséis.
Dime dónde vas morena
a las tres de la ma...
No está bien que aumente el paro
pero conviene indicar
que si unos no tienen trabajo
otros no quien trabajar.
Dices que pasas de todo,
y me temo lo peor
como se pasen algunos
que prefieren lo “anterior”.
La canción será de todos,
o de ninguno será;
es mejor cantar a coro
que gritar en soledad.
Seis y siete, ocho y nueve
Dos, tres, cuatro, cinco...
Con la Iglesia y el gobierno
no nos queremos meter,
para evitar el infierno
o vaya usté a saber qué.
Muchas cosas nos dejamos
para mejor ocasión
o para que tú improvises
continuando la canción.
Sabidubi, sabidubi,
sabidubi, dubi, dá.
Fito Páez
Historias para no dormir
Se movía como un pez
en el mar de la moda…
Hablaba con cualquiera
me miraba a mi
Sus labios contaban lo que cuentan todas,
Sus ojos e historias para no dormir;
Yo no sé si la quise
pero anduvo conmigo
Por islas imposibles
de mermelada gris…
Fui su décimo amante,
su mejor enemigo
Su fragmento del Dante,
su reloj de Dalí
Su esquina su historia,
su charada boba
Su punto y su coma,
su nieve de abril
Na nanana nana nanana nana nanana.....
No sé lo que digo,
trucos de cantante
Ni tomo ni obligo, me quiero morir
Su truhán y sus bromas,
su sexo sin boda
Su whisky sin soda,
su guerra civil.
Orto son neto dendecas y orto de elejandrinos, a medidas de Joasco Sanvina y ensusiados.
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
FGL
Culpable de una guerra que no quise,
manchado por las manos asesinas
de idiotas con tatuajes y de minas
que matan sin dejarnos cicatrices,
comprendí que cansado de los bises,
sobraban las morenas proserpinas,
resurrección y muerte en las cantinas
con aureola de santas meretrices.
Mi vida era una saga de botellas,
mentiras y convenios con estrellas,
que pierden la decencia y el decoro.
No siempre Dios nos da broches de oro:
abundan en las murgas mascaritas
y entresueño el reverso de mis citas.
2.-
Con versos y salmodias, decidí conquistarla,
Isabel de Segura, Melibea de Lena,
los viejos cantautores, no hace más que añorarla,
las chicas de los coros imitan su melena.
Yo cambio porque quiero renacer en su encuentro,
malditos ojos brujos que sonríen con pena,
extremo vandalismos que le han robado el centro
de su ansiada república, y nunca sale a escena.
Las ideas vulgares ofrecen catecismos;
rompieron las promesas los presos sin condena;
los jueces son permeables; ya no somos los mismos;
cerraron las persianas las viejas magdalenas.
Se apagaron las luces de antiguos escenarios,
un eclipse nocturno esculpió sobre arena;
se acabó el combustible; no quedan recetarios
ni cuadernos en blanco ni Juanes de Mairena.
(eskirto por la seniora Lusiana Molino. ))))
Ió Jimean Coroando Merdel estoí abrucmada cadavés que me senialan como con plisés de don Joaco Sabian.
Mi effes cien press ala van dos a la Felino ques su GATA maiór y tirán dolos ex cremientos a Nos Otros Perú ANAS y Perú ANOS.
Son ETAS Hescric tos por Joasco Sanvina para GRAGAGATOS. 1.-
Los gatos son razón de petulancia
de un necio capataz de estancias huecas,
que oculta la sonrisa con sus muecas
y admite que hay flacura en su arrogancia.
Los modos del felino, su elegancia,
molestan a las ratas cara-secas,
peruanas flatulentas, burdas, chuecas,
se montan en la furia con jactancia.
Son hermosos los gatos y las gatas
que caminan con clase los pasillos
de torpes Relatores de estribillos
que confunden Guevaras con Zapatas.
No hay más revolución que esa manada,
que alterna entre los libros y la nada.
2.-
En la casa del hombre del sombrero
de paja, donde hay cuadros con sus hijas,
amigos personales, sabandijas,
y música de rock en el tintero,
se esconden siete gatos de Botero,
gordísimos, peludos, tras rendijas
que ostentan a su modo las sortijas
de nulos matrimonios del viajero.
El paso recoleto, los mohínes,
su dulce desamparo vagabundo,
se advierten más allá de los confines
que limitan al Sur del Viejo Mundo
con luces de escenario y adoquines
de un gris estravagario moribundo.
(mintira son etos de Lu Isa Pollino, la tick eta negar de Savina)
a TENTO quemi efe está mui Malito de contuta, y del talión de Aquí les cuento que se sus pendió la peresenta sión del resital puético.
Aura Joasco está biajando al Horiente Medios y Fra Ancia para organisas tentados terror istas del ISI IS.
SER VICIOS DE LINTELIGENZIA SEGRETA DE ISRRAEL Y SYRIA. GRASIAS POR CON PRENDÉR UNA BELA.
Sabino les dé dica un cople río y un dibugo del turchopeins.
Malos momentos, señores,
para andar de cacería.
Y yo que no me creía
que iba a tener decadencia
encuentro en toda la ciencia
motivos para estar triste.
Dice Lu: "Alpiste, perdiste"
y se monta un show en vivo
que desconoce al esquivo
cantautor de bar y esquina
a quien le dicen "Sabina"
cuando cae en el olvido.
Les confieso que he vivido
más solo que un terrorista,
imaginando la lista
de menciones a Lucía,
mi perfecta progresía,
mi sultana, mi reparo,
ahora que estoy en paro
y me duele ese talón
de Aquiles, el maricón
que es sintagma de la bella.
Yo siempre le canto a Ella,
cuando llega la ocasión,
de empeñar mi selección
de versos, ripios y morbo.
Perdonen si los estorbo;
extraño su voz quebrada.
Mi musa, mi casi nada,
mi exnovia, mi picardía
en 8 sílabas suena.
Es mi droga de la buena
y yo el picaflor de noche
que sola la lleva en coche
cuando viaja por su tierra
tratándola como perra
entre pactos y telones.
Me encanta hacer papelones
porque es mi grito de guerra.
