Más de 240000 visitas.

APASÉ LOS  DOCIENTOS CUAC RENTA MIL BIS Y TANTES EN ESTE BLOSS DE PÁJINA WES.



Para feztejár les mostro frotos de Sanvina en los URO PUER TOS  CON FANES Y CON FAM OSOS.

GARCÍAS ATO DOS. 

Musa robada por Joaquín Sabina, Bob Dylan y Leonard Cohen (grupo Zionism).

TURCHOPEINS DÚLTIMO MOMENTO

Y aura una sor presa:

Tecrear a quís o copiár y apegar.

http://www.lavozdesalamanca.com/index.php/2007/03/30/1763/

CARTA DE DESPEDIDA DE SABINA EN SU BLOG POR EL AMOR DE UNA MINA.

Cierre del blog.

A MODO DE DESPEDIDA DEL BLOG:

Hemos llegado al comienzo

de la esfera digital.

Digo adiós, y en el final,

ni doy ni pierdo ni venzo,

 porque ni yo me convenzo,

de que habrá que terminar

con la rima secular

y los besos a distancia.

Perdón pido en esta instancia

por no saber acabar.

Es hora de despedidas

por tanto abuso maltrecho,

nunca quise poner  pecho

a las voces malheridas,

que pasan a peor vida

cuando la manta ennegrece

el color blanco que crece

a la luz de sus lamentos.

Hemos vivido de cuentos,

una vez y tantas veces.

En mi “garganta profunda”

la garganta con arena

era la gata más buena,

que tuve y no se confunda

Nunca pudo ser segunda,

ni Catedral de Almudena,

quien se moría de pena

porque sabía que el mote

mostraba al loro su escote

y sufría una condena.

Martínez: negra etiqueta

que aumentaba su castigo,

ahora que sé y me maldigo

por comprar prensa discreta,

para gozar de la treta

de embaucar al respetable,

me encuentro, cosa notable,

más solo que una lombriz

que se creía feliz

porque tiraba de un cable.

Perdonen que así les hable.

Pero, esta vez, sí me voy

para nunca más volver

de este sitio en que hay que ver

las sospechas de quien soy.

Esto es todo lo que doy.

Mi fortuna ya está en manos

de las hijas de zutanos

que se arrastraron babosas:

Hice pasar por esposa

la mierda de los peruanos.

El negocio de la droga

no tiene dueño ni jefe,

solo un puto mequetrefe:

Joaquín Sabina que boga

con la caña y con la soga

anda pescando y se acopla

al nuevo viento que sopla

y que arredró en esta gira.

Ay, me parecen mentira

estrofas, versos y coplas.

  

A mis años trotamundos

me confieso desdeñable,

un vampiro abominable

que ordenó daños profundos.

Si nos llaman iracundos

a los viejos servidores,

tendrán razón los señores.

Le causamos mal de amores

a la princesa quemada

como bonzo, achicharrada,

por no poderla nombrar.

Nadie pudo conquistar

el premio mayor: su almohada.

Podría seguir por horas

contándoles mis penurias,

las ofensas, las injurias,

las veces que dije “llora”,

a mi dulce soñadora,

la patrona de mis puños

levantados como cuños,

como símbolos y huellas

calmando con cien botellas,

cicatrices y rasguños.

  

Basta, basta, estoy dolido

con tanto alarde insensato.

Quien no comió de su plato

nunca supo de Cupido

ni de amor enceguecido.

Fueron quince navidades

sin anuncios ni verdades,

ciento doce cumpleaños,

transitando los peldaños.

Vanidad de vanidades.

Hasta siempre, hereje mía.

No te olvides del cantor,

perseguido payador

que por guitarra tenía

las cuerdas con que Lucía

su destino de venganza,

ultramarina balanza

y precoz en la erección.

Te dedico la canción

de mi cobarde alabanza.

  

Con esto acaba la danza

de los versos de ocasión.






















Hez crito por la negar Fiorlino

Feliz Navidad (dos poemas del jefazo Joaquín Sabina y CIA):

Tit for tat


TOMA Y DACA 

Para mi Lu Folino



1.-


Confieso que el destino me condena
a vivir esperando que en principio
las musas me regalen algún ripio
y enciendan mi pasión por la faena.


Porque esa boca es mía y siento pena
de haber gastado el verbo en participio
pasado. Pretérito anterior al municipio
que brinda privilegios en la escena.


Mi futuro es amar lo indefinido,
lo que nunca he mentado por orgullo,
mi presente es verdad de perogrullo:


Mi corazón habita el pervertido
complejo de estar solo en Navidades,
compartiendo mentiras y verdades.


(Me quedo en la mitad de una resaca
esgrimiendo a su sombra un toma y daca).





2.-


Noche Vieja es mejor que Noche Buena.
El tiempo nos dirá si lo que intuyo
es esta vanidad que hace barullo
y es tan sorda y falaz como es ajena.


Motivos no le sobran a mi cena
para brindar a nombre mío y suyo,
la amada cuyo nombre sustituyo
aunque ella sepa bien quien es mi nena.


Ni hembra ni señora ni alcaldesa,
ni graciosa, ni joven ni belleza,
y no obstante, mi gato preferido.

Es hora de acabar este partido
sin reglas de ajedrez para el empate.
Game over. Read my lips: No hay jaque mate.


(Apenas este pajarraco herido
que por cierto está loco de remate).

FELIZ NAVIDAD.
QUE EL 2016 NOS ENCUENTRE JUNTOS PERO NO REVUELTOS.

LAS PAREJAS DE SABINA

Carta rimada a Joaquín.

Mi effe tudavía nocén teró porque no le via desir quen contré la qarta de su musa inviada por corréos y manu scripta por elia.

















La con parto con los a fanes deste bloss.  DE la Golino a Sabian. 

Aunque no tuve respuesta

de la carta que te he escrito,

redacto este manuscrito

a la hora de la siesta,

y si no respondes esta,

como te imaginarás

volvería para atrás,

para darle su castigo

al poeta que persigo

con actitud tan molesta.

Mas, si tú me lo permites

te cantaré cuatro frescas,

atropelladas, simiescas,

con afán de que me imites

y que algún día me invites

a tomar sidra contigo

y comer pastel de higo,

- es horrible pero rima-,

para que engorde tu prima,

porque eres juez y testigo.

Dejemos bien claro algo,

-perdona la sinalefa

pero aquí seré la jefa-

como novia del hidalgo

Mio Cid, pues yo lo valgo,

te intimo a decir verdad.

Recuerda que mi ciudad

Avellaneda y porteña,

sabe más de lo que sueña.

y es bostera, en realidad.

Basta ya de vanidad,

que mi broma te acaricie,

siempre y cuando no te envicie

la poca solemnidad,

que parece una crueldad

de ataque a la poesía

que te inventa cada día

y en mi muro encontrarás,

aunque digas que jamás

has visto una foto mía.

¿Qué te cuento que te asombre?

Si todo cuento fue dicho,

si no queda ni un mal bicho

que se precie de ser hombre

que no asimile mi nombre

cuando le hablan de Sabina.

Aquí, la musa argentina.

En Perú,  Jime de oro,

tu salsa de pomodoro,

tu gazpacho, tu rutina.

En fin, que ser novia tuya,

no es fácil para una donna

que ni es tu fan, ni es varona,

y se precia de muy suya

cuando cada verso incluya

velada su identidad.

Ten un poco de piedad.

No me ocultes con manía.

Nadie ignora que “Lucía”

es tu gran felicidad.

Me has prometido y cumpliste

subirte al palco del Nano,

ese viejo zorro enano,

a quien siempre le pediste

guardar silencio. Despiste

que pagaron con honores

los corruptos y señores

por la mano que les diste,

en top manta que persiste

en cortar mis pobres flores.

El poder atrabiliario

ha gozado tu osadía:

Si “Fito hace de Lucía”,

“Pimpinela” al escenario.

No me deja el calendario

hacer lista de personas

que cuando la bolsa sona,

sirvieron para humillar

con la excusa de corear

el mote de Maradona.

Fui tu Messi, tu juglar,

el torero de Las Ventas

y el toro, (sí, me di cuenta),

que había que destripar.

Fui la vaca que ordeñar,

“resumiendo”, fui tu boca,

el trayecto que me invoca

cada vez que habla Joaquín

en la Iglesia o el mitín

o mitin que te convoca.

A fuer de sintetizar,

para no aburrirte mucho,

porque sé que eres muy ducho

en el arte de rimar,

quisiera profetizar

si tanto apaño has tenido

que hasta te flechó Cupido,

y has sufrido una erección.

¿Aprendiste la lección?

No se juega al escondido.

Te vi en Tigre, mal “comido”

y con ganas de “foliar”,

el  “Acuario” y  de gozar

lo leído y lo vivido.

Todos saben quién ha sido

el dueño de la pantalla,

vencedor de la batalla,

el factor de la incumbencia,

que sin pudor e inocencia

se ríe, emociona y calla.

No se fíen pervertidos

ni suban a los estrados

de vicios muy instalados

al inconsciente rendidos,

los cómplices aludidos.

Hay fuego por todos lados,

y los Sabinas y Prados

si es que son dos y no uno,

calientan como ninguno

corazones agitados.

Podría seguir diciendo

mil cosas para tocarte.

Pero si es que falta el arte,

que regalo mas no vendo,

es mejor que vaya yendo

con la música a otra parte.

Mi amor nunca te comparte

ni te espera en Relatores.

Ah… en el libro De colores

te dejé un presente aparte.

Pregúntale al Abelardo

Martínez, que es ubetense

poeta, primo circense,

que se ha cargado ese fardo.

Los motivos me los guardo.

Es funcionario en Valencia

y te ha  honrado en mi insolencia,

como hice cuando Mujica,

el buen Pepe, clavó en  pica

desde un diario, su advertencia.

Voy cerrando, voy cerrando.

Tú dirás si has consentido

con algún verso aludido

en canciones. Paso el mando

a distancia y para cuando

tú aceptes abrir la puerta

de tu alma que deserta

del ruido de los salones,

déjate de maricones

que en eso soy una experta.

Te mando besos con lengua,

motivos para un atraco,

aunque me han llamado el Paco

por lo flamenco, no amengua

mi cariño y nunca mengua

el placer por el idioma,

y con su pan se lo coma,

quien mienta,  ensucie o prescriba,

que aquí no habrá quien te escriba,

Coronel, si el sol no asoma.

Estos ripios los leerás
cuando vuelvas de Las Vegas,
aunque no sé si tú llegas
a enterarte del compás
que suena de ti detrás:
las décimas de la Parra
no le han puesto tanta garra
al novio de su no novia,
la verdad resalta obvia,
y la etiqueta desgarra.

Martínez del corazón,
querido amante que espanto.
Has sido y serás un santo:
Disculpa mi sinrazón.
Dejo para otra ocasión
anécdotas e inventario
al calor de algún rosario,
que está cerca y está lejos,
exhibiendo catalejos
de tu fuego extraordinario.

ATIN SIÓN PUEMA DE JIMEN¿AS CORONADO PARÁ GAGA GATOS.

A pidido del cúblico escrivi 1 asoneto  ió mis más.


Y+EL  TURCHOPEINS ES DE JOACO SANVINA.

Me iaman la Co China por cer Puerca
y si disen mi nonvre se adibina
las huerte de roñyosa y de la-dina
que andubo por aí,  bendiendo merca. 


Nadies quizo mirár-me ni de serca,
porque soi yetatore y mála mina, 
as que rosa, ocsoleta, mui mag lina,
una hidiota ro busta,  sorday térca.


Apren díz de arrima-dos de Forlino
no alcanso ni a llagarle a los tall ones:
su mes tiér es el donde las can siones
y el mío limpia mugre del SanVino.

Mi mértica es prefeta en huna orjía
idá  ascoz x mí povre orto-grafía.





asinó semen tiende lo ago pazar por el corretór.




Yastáaa. No minchen máz.












Me llaman la cochina por ser puerca
y si dicen mi nombre se adivina
la suerte de roñosa y de ladina
que anduvo por ahí, vendiendo merca.


Nadie quiso mirarme ni de cerca
porque soy Jettatore y mala mina
asquerosa, obsoleta, muy maligna,
una idiota robusta, sorda y terca.


Aprendiz del rimado del Folino
no alcanzo ni a llegarle a los talones:

su mestiere es el don de las canciones
y el mío limpia mugre del destino

Mi métrica es perfecta en una orgía
y da asco mi pobre ortografía.