Publiscado en EL PAÍS. CON
La aprenza diSE MIN TIRAS TÓDAS MIN TIRAS.
LOQUÉ DIGO EL BIEJO QUANDO SENTERÓ DE LA FARZA CON ANA PERREA MONTÉS.
Acostumbrado a los cuentos
que difunden telediarios,
han colado mil rosarios
de las novias que me invento:
guapas, feas, esperpentos,
cualquiera me viene bien
para contar en la Cien
que estoy viviendo un idilio
porque el pobre José Emilio
Navarro Berry me increpa
y dice que mala cepa
como yo, no vende discos
porque me llaman arisco.
Ya que vivo en el exilio
del dolor del bien perdido,
tomo fotos a pedido
en la taberna de enfrente.
Aquí véis y es elocuente
que lloro a moco tendido
por mi musita adorada
que me ha echado a las patadas
de su vida literaria,
su Bohemia protestante,
el delirio del cantante
que la invoca "libertaria".
Mis versos con rima boba
se ajustan a mis dislates
porque no admite debate
el que mata, viola o roba.
Si mis fotos con arroba
de tuitero instagramero
feisbukero y gran forista
no les dieran una pista
les prometo, compañeros
que dejaré de ser Yo.
No pregunten porque no
les diré una palabra.
Mala vida de alegatos,
sigo pagando a los gatos
que bailan danzas macabras.
La puta que los parió.
Mañana aparezco en radio
a desmentir al corsario
que aquí me fotografió
y me ha manchado en los diarios:
La SER será LA VENTANA
donde diré a la Fulana
que perdone el mal olor
que emana de mis axilas,
porque nunca mis pupilas
se bañaron de su amor.
Ha firmado: el buen señor
que NIEGA TODO y termina
con la histeria de Sabina.
Perdónenme, por favor.
